101 poemas portugueses - #71

 

ARRÁBIDA

O vento bate na face

De quem sobe àquela serra.

Vento que por ali erra

Bate na face a quem passe

Perto do cimo da serra.

 

Bate forte, o vento forte,

Chicoteando com força,

Ao vir das bandas do norte,

Chicoteando com força,

Dono da serra e da morte.

 

Consente, vento, que eu passe

Pelo alto desta serra

E não me batas na face

Porque, se mais não bastasse,

Basta eu ser da tua terra.

 

Não grites assim tão forte

Nem te exaltes contra mim,

Porque eu também sou do norte:

Donde tu vens, também vim,

Vento que ventas do norte.

 

Venho ver frei Agostinho;

Trazer ao Frade saudades

Das verdes terras do Minho:

Venho falar de saudades

Com o Poeta Agostinho.

 

Morreu o Sebastião

Que lhe falava, falava,

Das coisas do coração.

E o frade está desolado

Era quase como um irmão!...

 

Ele mora ali em cima

E a conversa não demora.

Venho falar-lhe do Lima,

Venho falar-lhe de Ponte,

E outras coisas que ele ignora.

 

Regresso depois ao Minho,

Vento que sopras do norte

E guardas Frei Agostinho.

Se um dia quiser recados,

Traze-los tu, vento norte?

 

 

Arrábida, 8/3/53

 

 

Júlio Evangelista (Quinta da Formiga, Valença, 1927 - valença, 2005)

in António Mateus Vilhena e Daniel Pires,

A Serra da Arrábida na Poesia Portuguesa

101 poemas portugueses - #69

 

O ÚLTIMO ADEUS DUM COMBATENTE

Naquela tarde em que eu parti e tu ficaste
sentimos, fundo, os dois a mágoa da saudade.
Por ver-te as lágrimas sangrarem de verdade
sofri na alma um amargor quando choraste.

Ao despedir-me eu trouxe a dor que tu levaste!
Nem só o teu amor me traz a felicidade.
Quando parti foi por amar a Humanidade
Sim! foi por isso que parti e tu ficaste!

Mas se pensares que eu não parti e a mim te deste
será a dor e a tristeza de perder-me
unicamente um pesadelo que tiveste.

Mas se jamais do teu amor posso esquecer-me
e se fui eu aquele a quem tu mais quiseste
que eu conserve em ti a esperança de rever-me!

Vasco Cabral (Farim, Guiné-Bissau, 1926 - Bissau, 2005) ,

in Sophia de Mello Breyner Andresen, Primeiro Livro de Poesia (1991)

as aberturas de BICHOS

 

14. «Vicente». «Naquela tarde, à hora em que o céu se mostrava mais duro e mais sinistro, Vicente abriu as asas negras e partiu.»

13. «O Senhor Nicolau». «O pai queria fazer dele um homem.»

12. «Miura». «Fez um esforço.»

11. «Farrusco». «Dentro da poça do Lenteiro, há rãs.»

10. «Ramiro». « --Deus nos dê muito bons dias!»

9. «Ladino». «Grande bicho, aquele Ladino, o pardal!»

8. «Cega-Rega». «É difícil.»

7. «Jesus». «Comiam todos o caldo, recolhidos e calados, quando o menino disse:»

6. «Tenório». «Esta é a história verdadeira de Tenório, o galo.»

5. «Bambo». «O filho do caseiro novo é que lhe fez aquilo.»

4. «Morgado». «À ceia, o patrão, com cara de poucos amigos, recusara-lhe as festas desta maneira:»

3. «Madalena». «Queimava.»

2. «Mago». «Mago respirou fundo.»

1. «Nero». «Sentia-se cada vez pior.»

Miguel Torga, Bichos (1940), 19.ª ed, Coimbra, 1995 

101 poemas portugueses - #68

 

VÓS QUE OCUPAIS A NOSSA TERRA

É preciso não perder

de vista as crianças que brincam:

a cobra preta passeia fardada

à porta das nossas casas.

Derrubam as árvores fruta-pão

para que passemos fome

e vigiam as estradas

receando a fuga do cacau.

A tragédia já a conhecemos:

a cubata incendiada,

o telhado de andala flamejando

e o cheiro do fumo misturando-se

ao cheiro do andu

e ao cheiro da morte.

Nós nos conhecemos e sabemos,

tomamos chá do gabão,

arrancamos a casca do cajueiro.

E vós, apenas desbotadas

máscaras do homem,

apenas esvaziados fantasmas do homem?

Vós que ocupais a nossa terra?

Maria Manuela Margarido (Roça Olímpia, Ilha do Príncipe, 1925 - Lisboa, 2007)

Poetas de S. Tomé e Príncipe (1963) /in Manuel Ferreira,  No Reino de Caliban II (1976)

101 poemas portugueses - #67

 

NOSSO É O MAR

Nosso é o mar. Nosso e renosso.

Pla dor, pla teimosia, pela esperança.

Nosso até onde a vista o não alcança.

Nosso até onde é nosso o que for nosso.

 

Mas depois de o ter ganho abandonámos

alma e corpo à fadiga de o ter ganho.

Bartolomeu, não olhes. Não despertes

do sono que te dorme há cinco séculos.

 

Já o gume das quilhas não fecunda

teu ventre feminino, Mar aberto.

Falsa energia a nossa! Desflorado

teu sexo, Mar, aos corvos o cedemos.

 

Voluptuosa e saudável, tua carne

é convite e oferta como dantes.

Nós, mortos! Nós, sem força! Nós, sem fogo,

de uma saudade mole possuídos!

Sebastião da Gama Vila Nogueira de Azeitão, 1924 - Lisboa, 1952)

Pelo Sonho É que Vamos (póst., 1953)

o início de TORTO ARADO

«Quando retirei a faca da mala de roupas, embrulhada em um pedaço de tecido antigo e encardido, com nódoas escuras e um nó no meio, tinha pouco mais de sete anos.» Itamar Vieira Junior, Torto Arado, Alfragide, Leya, 2019, p. 13.

101 poemas portugueses - #66

Quando aqueles que chegavam
olhavam os que partiam
os que partiam choravam
os que ficavam sorriam

Mário Cesariny (Lisboa, 1923-2006)

Manual de Prestidigitação (1956)

101 poemas portugueses - #64

 

PRIMAVERA DE BALAS

Agarro

Na minha última humilhação

E sem ir embora da minha terra

Emigro para o Norte de Moçambique

Com uma primavera de balas ao ombro.

 

E lá

No Norte almoço raízes

Bebo restos de chuva onde bebem os bichos

No descanso em vez da minha primavera de balas

Pego no cabo da minha primavera de milhos

E faço machamba ou se for preciso

Rastejar sobre os cotovelos

E os joelhos

Rastejo.

 

Depois

 

Escondido em posição no meio do mato

Com a minha primavera de balas apontada

Faço desabrochar no dólman do sr. Capitão

As mais vermelhas flores florindo

O duro preço da nossa bela

Liberdade reconquistada

Aos tiros!

 

José Craveirinha (Lourenço Marques / Maputo, 1922 - Joanesburgo, 2003)

in Manuel Ferreira, No Reino de Caliban III

o início de TERRA FRIA

«Sobre a montada, subindo, devagar, a trilha pedregosa, Leonardo esmoía íntimas irritações.» Ferreira de Castro, Terra Fria [1934], 16.ª ed., Lisboa, Cavalo de Ferro, 2015, p. 13.

"A Luz Verde da Neblina" - Oficina literária

Ainda há lugar para algumas inscrições: info@magmaliterario.net 

 

MAIOS

 

As giestas voltaram a florir. Regressaram os maios.

Pela cidade (nova) em flor correm os mensageiros dos maios novos. Dos maios que prometem. Nas cartas de flores um carimbo de urgente. Ao pescoço uma mensagem. Um cordão. Um cordão de flores ( frescas) de maio.flores de giesta ( amarelinha). E as pessoas. Coisas e animais cheiram a maios diferentes. Maios que prometem. Que sorriem. Ao pescoço das crianças e dos velhos uma mensagem. Um cordão. Pelas estradas do meu país muitos cordões de maio.as giestasvoltaram a florir.regressaram os maios.

Maios, in Ilha, poesia 2000, Funchal 1975

Poema de minha autoria cuja forma original não consegui reproduzir integralmente. Não consegui fotografar. Contudo, interessa-me, no dia de hoje de enorme significado em todas as culturas, e, de um modo muito especial com conteúdos mistico profanos na Ilha em que nasci, por celebrar-se tb a procissão do Voto, desde o sec XV, promessa da edilidade funchalense a S Teago Menor, para livrar a cidade da peste negra, interessa-me dizia-me particularmente a mensagem. Quanto a conteúdos literários deverá ser lido em várias dimensões inclusivé a motivação. O motivo são as crianças paupérrimas na berma das estradas que no dia de hoje, infalivelmente, ofereciam cordões de giestas a quem passava nos seus faustosos automóveis recreando-se em dia tão ameno. 

101 poemas portugueses - #65

 

NOCTURNO DE LISBOA

Pela noite adiante, com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.
Dez-réis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.

Eugénio de Andrade (Póvoa de Atalaia, Fundão, 1923 - Porto, 2005)

Os Amantes sem Dinheiro (1950)

101 poemas portugueses - #63

 

CÉU DE SAUDADES

No céu unido dos dias como o de hoje
Que há neles que se afasta e foge?
Que é este cinzento das lousas do meu Douro
Que só encontro nas asas dos pombos bravos
Que distância me acena como leve mão de afagos
Daquela Mãe para quem eu era o seu menino de ouro.

Joaquim Gomes Mota (Tabuaço, 1922 - Estoril, 1992)

Pássaro Azul (1993)

o início de AUTOBIOGRAFIA DE JESUS

«Trago um mistério comigo, o meu rosto nunca sorri, mesmo quando Madalena brinca comigo à beira d'água lavando-me a cabeça com óleo de tâmara, ou quando, há muitos anos, , os meus irmãos mais novos faziam pirraças montados no lombo das ovelhas ou das cabras.» Miguel Real, Autobiografia de Jesus, Alfragide, Publicações dom Quixote, 2024, p. 21.

"Ribatejo e Estremadura -- Imagens do Ambiente Natural e Humano na Literatura de Ficção"

 

Colecção que tem como principal  coordenadora a nossa colega Ana Cristina Carvalho, o volumes respeitante ao Ribatejo e à Estremadura será apresentado no Museu do Neo-Realismo, em Vila Franca de Xira, no próximo sábado, pelas 16 horas.

101 poemas portugueses - #62

 

QUATRO

(Em memória do grande Amigo

Joaquim Manuel Maia de Jesus)

 

A rosa vermelha última a que te prendeste

A rosa vermelha nas mãos duma menina

Aquela maçã que tu deste e não comeste

E nestes quatro versos está a tua sina

 

Partiu-se a lua num quarto desesperado

E entrou louca pelo quatro vidros do hospital

Quatro homens levaram teu corpo gelado

E a menina escondeu duas mãos no avental

 

Ali na encruzilhada de todos os ventos

Tristes contando às ondas tão triste nova

Braços de pinheiros bravos foram lamentos

À rosa dos ventos lendo a verdade toda

 

Só aquela cadela que corria ao luar

Anda a uivar pelos caminhos a tua morte

São quatro patas pelo chão a caminhar

Arrastando a raiva humana da tua sorte.

 

Matilde Rosa Araújo (Lisboa, 1921-2010),

As Folhas de Poesia Távola Redonda

(edição de António Manuel Couto Viana, 1988)

"Ferreira de Castro lido por Jaime Brasil"

 

"Conversas sobre Ferreira de Castro" - Sexta-feira, 21 de Março, 18 horas, no Museu Ferreira de Castro.

Com tactilização (degustação táctil) dos seus livros:

 

Jaime Brasil (1896-1966), grande jornalista cultural, repórter, escritor, biógrafo, polemista e divulgador, foi um dos mais próximos amigos de Ferreira de Castro, cujas actividade literária e vida pessoal acompanhou de perto durante mais de quarenta anos, até à sua morte.

Os mais velhos, ligados à literatura e aos livros, conhecem-no, pelo menos de nome; mas se já com os ficcionistas -- poetas, romancistas e todos os outros -- é difícil conseguir que se mantenham à tona neste tempo voraz, os ensaístas e afins estão destinados aos alfarrabistas e a um público muito especializado.

Jaime Brasil não foi apenas um oficiante das "artes e das letras" -- título da página que durante algumas décadas coordenou n'O Primeiro de Janeiro -- mas um homem de acção: militar insurrecto, voluntário na Guerra Civil de Espanha, anarquista, jornalista, sindicalista, oposicionista, preso político, homem generoso, porém complicado e por vezes truculento. 

Escritor de ideias de primeira água, nos vinte livros que publicou avulta o género biográfico: de Rodin a Leonardo e Velázquez, ou de Balzac a Ferreira de Castro, passando por Victor Hugo e Zola, entre outros, e também a polémica, a reportagem, ou os de sexualidade, numa perspectiva libertária e emancipação feminina.

De que modo ele leu Ferreira de Castro é o que tentaremos descobrir.

101 poemas portugueses - #61

 

NATAL DE POBRES

Quando a mulher adormeceu

naquela noite de Natal,

o homem foi, pé ante pé,

pôr um sapato (dela, não seu)

com um embrulho de jornal

na lareirinha da chaminé.

 

Um casal pobre... um ano mau...

Era um pedaço de bacalhau.

 

Ora alta noite, pela janela,

com fome e frio, entrou um gato

que, no escuro, cheirando aquela

comida boa no sapato,

rasgou o embrulho, comeu, comeu

e, quente e farto, adormeceu.

 

De manhã cedo, ela acordou,

foi à cozinha e viu o gatinho

adormecido no seu sapato.

Voltando ao quarto, feliz, falou

para o seu homem: -- Meu amorzinho,

como soubeste que eu queria um gato? 

Leonel Neves (Faro, 1921 - Odiáxere, Lagos, 1996),

O Menino e as Estrelas (1979) 

pedra-de-toque #15

«Aprendi com o povo e com a vida, sou um escritor e não um literato, em verdade sou um obá -- em língua iorubá da Bahia obá significa ministro, velho, sábio: sábio da sabedoria do povo.» 

Jorge Amado, Navegação de Cabotagem (1992)

LINHAS ENTRE NÓS em PDF e audiolivro

Depois da 1.ª edição em 2015, o confrade J. A. Marcos Serra disponibilizou livremente, em 2018, na Bibliotrónica Portuguesa, a 2.ª edição em suporte digital - também acessível em Biblioteca Digital Escolar.
Atento às pessoas que, por qualquer razão, preferem audiolivros, em 2025 ofereceu ao público a 3.ª edição, por duas vias:

> Corrente / Streaming (escuta on-line a partir de qualquer dispositivo, como um podcast comum); experimente as alternativas e escolha as mais simples.

- em Internet Archive
- em Spotify
- em Apple Podcasts;
- em Audiofiction

- em Rephonic.

- em PodParadise.com

- em Radio.pt
- em Castbox.fm

- em Ivoox;

- em Listen Notes;
> Ficheiros MP3
- em Internet Archive, ficheiros MP3 (aceder, em download options selecionar VBR MP3, clicar no botão de descarga 20 files e aguardar até ao fim); com esta opção, pode escutar os ficheiros posteriormente, a partir do seu computador ou outro aparelho.

O audiolivro é fruto de um projeto no âmbito da ACTIS - UTI e graças à gentileza dos estúdios da RCS - Rádio Clube de Sintra.
Para um âmbito mais vasto de público, pode já aceder à 4.ª edição, revista e complementada, em diversos tipos de ficheiros.
Use sem reservas e partilhe com pessoas a quem possa interessar.

101 poemas portugueses - #59

 

LUSITÃNIA

Os que avançam de frente para o mar

E nele enterram como uma aguda faca

A proa negra dos seus barcos

Vivem de pouco pão e de luar.

Sophia de Mello Breyner Andresen (Porto, 1919 - Lisboa, 2004)

in Mar Novo (1958)

101 poemas portugueses #60

Cada poema
cada desenho
são os marinheiros que navegaram na minha cama
são uma revolução não só gritada na rua
são uma flor nascendo nos campos
e é o luar e a sua magia
e é a morte que não me quer
e é UMA MULHER
surpreendente como um marinheiro
luminosa como a palavra REVOLUÇÃO
tão natural como o malmequer
tão metafísica como o luar
tão desejada como a morte hoje
A MINHA MÃE
infinita e profunda
como o mar.

Artur do Cruzeiro Seixas (Amadora, 1920 - Lisboa, 2020)

Obra Poética I (2002)

o início de MONTEVIDEU

«Em Fevereiro de 74 desloquei-me a Paris com a anacrónica intenção de me converter num escritor dos anos vinte, estilo "geração perdida"». Enrique Vila-Matas, Montevideu [2022], trad. J. Teixeira de Aguilar, Alfragide, D. Quixote, 2023, p. 11.

pedra-de-toque #14

 «A Beleza como dever, a coragem como único caminho para o futuro.»

Rui Chafes, «O perfume das buganvílias», Entre o Céu e a Terra (2012)

as aberturas de CONTOS EXEMPLARES

 

7. «Os três reis do Oriente». «Naquele tempo, na cidade de Kalash, o príncipe Zukarta instaurou o culto do bezerro de oiro.»

6. «O homem». «Era uma tarde do fim de Novembro, já sem nenhum Outono.»

5. Homero». «Quando eu era pequena, passava às vezes pela praia um velho louco e vagabundo a quem chamavam o Búzio.»

4. «Praia». «Era uma espécie de clube de Verão.»

3. «Retrato de Mónica». «Mónica é uma pessoa tão extraordinária que consegue simultaneamente: ser boa mãe de família, ser chiquíssima, ser dirigente da "Liga Internacional das Mulheres Inúteis", ajudar o marido nos negócios, fazer ginástica todas as manhãs, ser pontual, ter imensos amigos, dar muitos jantares, ir a muitos jantares, não fumar, não envelhecer, gostar de toda a gente, toda a gente gostar dela, dizer bem de toda a gente, toda a gente dizer bem dela, coleccionar colheres do séc. XVII, jogar golfe, deitar-se tarde, levantar-se cedo, comer iogurte, fazer ioga, gostar de pintura abstracta, ser sócia de todas as sociedades musicais, estar sempre divertida, ser um belo exemplo de virtudes, ter muito sucesso e ser muito séria.» 

2. «A viagem». «A estrada ia entre campos e ao longe, às vezes, viam-se serras.»

1. «O jantar do bispo». «A casa era grande, branca e antiga.»

Sophia de Mello Breyner Andresen, Contos Exemplares [1962], 4.ª ed., Lisboa, Portugália, s.d.

101 poemas portugueses #58

O SONHO SEM DESTINO

Se os caminhos são breves
e os dias tão compridos,
e as tuas mãos mais leves
que a espuma dos vestidos;

se é de ti que me ondeia
uma brisa subtil...
E a vaga diz: -- Sereia!
E o sonho diz: -- Abril!

Se cresces e dominas
os campos que acalento,
e inundas as colinas
de fontes que eu invento;

se tens na luz dos olhos
o misterioso apelo
das cidades de fogo,
das cidades de gelo;

se podes bem guardar
na tua mão fechada
o meu altivo Tudo
e o meu imenso Nada;

se cabe nos meus braços
a bruma que tu és,
e em algas e sargaços
te abraço nas marés;

se, puro, na presença
da nossa grande Casa,
pões na voz de horizonte
um lume de asa e brasa.

Não sei porque te sonho
na sombra matinal,
e ao meu lado te vejo,
real e irreal.

Sabeis -- adaga fria,
que ao meu peito cintilas --
onde se oculta o dia 
das aragens tranquilas?

Se tudo sabes, mata
com dedos de oiro fino,
ou com gume de prata,
o sonho sem destino!

Natércia Freire (Benavente, 1919 - Lisboa, 2004)

Anel de Sete Pedras (1952 /

/ in Ana Hatherly, Caminhos da Moderna Poesia Portuguesa (1960)

pedra-de-toque #13

«Eu, muito simplesmente, emagrecia porque as nuvens que me alimentavam andavam cada dia mais escassas.» 

Félix Cucurull, «Carta de despedida», Antologia do Conto Moderno; trad. Manuel de Seabra

101 poemas portugueses #57

FESTA ALEGÓRICA

O bobo do imperador Maximiliano
organizou uma festa alegórica
que o povo e a corte de soberano à frente
saborearam em grandes gargalhadas:
juntou na praça todo o cego pobre,
prendeu a um poste um porco muito gordo,
e anunciou ganhar o dito porco aquele
que à paulada o matasse. Os cegos todos
a varapau se esmocaram uns aos outros,
sem acertar no porco por serem cegos,
mas uns nos outros por humanos serem.
A festa acabou numa sangueira total:
porém havia muito tempo que o imperador
e a corte e o povo não se riam tanto.
O bobo, esse tinha por dever bem pago
o fabricar as piadas para fazer rir.

SB, 7/1/74

Jorge de Sena (Lisboa, 1919 - Santa Bárbara, Califórnia, 1978)´

40 Anos de Servidão (póst., 1979)

pedra-de-toque #12

«É impossível que certas flores sejam filhas das grosseiras plantas de que brotam.» 

Fialho de Almeida, O País das Uvas (1893)

o início de EU À SOMBRA DA FIGUEIRA DA ÍNDIA

«A gente lá em Luanda tinha umas barrocas debaixo da casa, para onde dava a balaustrada do jardim.» Alberto Oliveira Pinto, Eu à Sombra da Figueira da Índia, Porto, Edições Afrontamento, 1990, p. 9.