OUTRA CANTIGA
O querer e não querer
são bocas da mesma fome.
Mas há pão que é de comer
e outro só o nojo o come.
Cravos de chaga sangrando
não alimentam ninguém.
Até onde e até quando
só o que é mal será bem?
Sofre, coração desfeito.
Coração desfeito, espera.
Tudo o que existe perfeito
em imperfeições se gera.
Armindo Rodrigues (Lisboa, 1904-1993)
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Deixo aqui o poema de António Gedeão (1906-1997) lido
na última sessão do clube: “Carta aberta”, desse livrinho cuja capa se apresenta
na foto. Edição do autor, comprei-o em 67 ou 68 na Livraria Sá da Costa, de
Lisboa. Ainda há restos da etiqueta da livraria e apresenta, escrito a lápis, o
preço fabuloso de 25 escudos.
O poema – uma “arte poética”, isto é,
conjunto de prescrições para o fazer poético – foi concebido em oitavas de
verso livre com rima. A primeira oitava de esquema ABABCDCD e a segunda ABBACDDC. Sendo hoje domingo, não fica mal falar-se destas coisas... E, como parece recomendar um nosso colega nos seus comentários, sede felizes, felizes... com a poesia 😉
CARTA ABERTA
Um homem progride, blindado e hirsuto
como um porco-espinho.
É o poeta no seu reduto
abrindo caminho.
Abrindo caminho com passos serenos
e clava na mão,
que as noites são grandes e os dias
pequenos
nesta criação.
Esmagando as boninas, os cravos e os
lírios,
cortando as carótidas às aves
canoras.
Chegaram as horas
de acender os círios,
de velar as ninfas no estreito
caixão,
de enterrar as frases e as vozes incautas,
de oferecer a Lua para os astronautas
e as rosas fragantes à destilação.
TARDE DE INVERNO
Sobre o planalto adormecido
Num frio leito de inverno,
Agasalhado de brumas,
Um Sol terno,
Distraído...
De longe, a montanha sombria
Exala uma aragem fria.
Cheira a serra,
A terra,
Morta...
Mas com seu odor mais forte,
Ao apelo do vento norte
Responde
A minha melancolia...
Numa colina humilhada
De chuva, de ventanias,
Crucificado num céu dorido,
Surge um pastor como um vencido.
Em fila, atrás,
Vem o rebanho humílimo balindo;
Traz nos olhos a paz,
A paz grave da serra;
E entre os dorsos compactos, de lã fina,
Paira a sombra primeira aventurosa,
O alvoroço da noite misteriosa,
O pranto da neblina!...
Fausto José (Aldeia de Cima, Armamar, 1903-1975),
presença #18, Coimbra, 1928
A PALAVRA
Só conheço, talvez, uma palavra.
Só quero dizer uma palavra.
A vida inteira para dizer uma palavra!
Felizes os que chegam a dizer uma palavra!
Saul Dias
(nome poético do pintor Júlio Maria dos Reis Pereira, Vila do Conde, 1902-1983)
Vislumbre (1979)
 |
| Júlio, s/título (1939) |
ARTE POÉTICA
A poesia do abstracto...
Talvez.
Mas um pouco de calor,
A exaltação de cada momento
É melhor.
Quando sopra o vento
Há um corpo na lufada;
Quando o fogo alteou
A primeira fogueira,
Apagando-se fica alguma coisa queimada.
É melhor...
Uma ideia
Só como sangue de problema;
No mais, não,
Não me interessa.
Uma ideia
Vale como promessa
E prometer é arquear
A grande flecha.
O flanco das coisas só sangrando me comove,
E uma pergunta é dolorida
Quando abre brecha.
Abstracto!
O abstracto é sempre redução,
Secura;
Perde --
E diante de mim o mar que se levanta é verde:
Molha e amplia...
Por isso, não:
Nem o abstracto nem o concreto
São propriamente poesia.
A poesia é outra coisa.
Poesia e abstracto, não.
Vitorino Nemésio (Praia da Vitória, 1901 - Lisboa, 1978)
O Bicho Harmonioso (1938)
MEU MENINO, INO, INO
1
Dos versos que exprimem,
Estou cansado!
Das palavras que explicam,
Estou cansado!
Ai, embala-me, fútil, e frágil, no ó-ó dos teus versos,
Ai, encosta-me ao peito...!
Mais não quero que ser embalado.
2
O menino está doente...
-- Diz a mãe.
Qui-é qui-é
Que o menino tem?
Ai...!
Diz o pai.
A criada velha chora pelos cantos
E reza a todos os santos...
Afirma o senhor doutor
Que amanhã que está melhor.
O pai suspira:
-- Quem sabe lá?!
E o menino diz:
-- Papá...!
A mãe chora:
-- Quem já me dera amanhã...!
E o menino diz:
-- Mamã...!
E, com a febre, rezinga,
E choraminga,
Olhando a lua amarela
Como uma vela:
-- Quero aquela péla...!
Mas o Pai do Céu sorri:
-- Vem cá vê-la!
É para ti.
3
-- Acabaste?
-- Meu amor, acabei.
-- Apagaste a candeia? apagaste?
-- Meu amor, apaguei.
- E fechaste o postigo? e fechaste?
- Meu amor..., sim, fechei.
-- Que rumor é aquele? não sentes?
-- Meu amor, que te importa?
É a vida a dar socos na porta.
É lá fora. São eles. É o mundo. São gentes.
-- São gentes? Quem são?
-- São colegas, amigos, parentes...
-- Vai dizer-lhes que não! Vai dizer-lhes que não!
José Régio (Vila do Conde, 1901-1969)
As Encruzilhadas de Deus (1936)
À ESPERA DOS BÁRBAROS
O que esperamos nós em multidão no Forum?
Os Bárbaros, que chegam hoje.
Dentro do Senado, porque tanta inacção?
Se não estão legislando, que fazem lá dentro os senadores?
É que os Bárbaros chegam hoje.
Que leis haveriam de fazer agora os senadores?
Os Bárbaros, quando vierem, ditarão as leis.
Porque é que o Imperador se levantou de manhã cedo?
E às portas da cidade está sentado,
no seu trono, com toda a pompa, de coroa na cabeça?
Porque os Bárbaros chegam hoje.
E o Imperador está à espera do seu Chefe
para recebê-lo. E até já preparou
um discurso de boas-vindas, em que pôs,
dirigidos a ele, toda a casta de títulos.
E porque saíram os dois Cônsules, e os Pretores,
hoje, de toga vermelha, as suas togas bordadas?
E porque levavam braceletes, e tantas ametistas,
e os dedos cheios de anéis de esmeraldas magníficas?
E porque levavam hoje os preciosos bastões,
com pegas de prata e as pontas de ouro em filigrana?
Porque os Bárbaros chegam hoje,
e coisas dessas maravilham os Bárbaros.
E porque não vieram hoje aqui, como é costume, os oradores
para discursar, para dizer o que eles sabem dizer?
Porque os Bárbaros é hoje que aparecem,
e aborrecem-se com eloquências e retóricas.
Porque, sùbitamente, começa um mal-estar,
e esta confusão? Como os rostos se tornaram sérios!
E porque se esvaziam tão depressa as ruas e as praças,
e todos voltam para casa tão apreensivos?
Porque a noite caiu e os Bárbaros não vieram.
E umas pessoas que chegaram da fronteira
dizem que não há lá sinal de Bárbaros.
E agora, que vai ser de nós sem os Bárbaros?
Essa gente era uma espécie de solução.
Konstantínos Kaváfis (Alexandria, 1863-1933)
versão de Jorge de Sena (1919-1978), in Constantino Cavafy, 90 e Mais Quatro Poemas
daqui - https://lsoares.blogs.sapo.pt/c-p-cavafy-a-espera-dos-barbaros-1162386
Apresentação amanhã, às 16 horas, no Museu do Neo-Realismo, em VFX.
Na p. 36, referindo a genealogia de Ferreira de Castro, admite-se que o escritor de Ossela seja descendente de um filho bastardo de D. Dinis, D. Afonso Sanches, poeta trovador, do qual se encontra em
https://cantigas.fcsh.unl.pt/cantiga.asp?cdcant=784&pv=sim
esta curiosa, ainda que incompleta, cantiga de escárnio e maldizer. Leia-se com a nota junta
esclarecedora do texto.
CANTIGA DE AFONSO SANCHES
Afonso´Afonses, batiçar queredes
vosso criad´e cura nom havedes
que chamem clérig; en´esto fazedes,
aquant´eu cuido, mui maao recado;
ca sem clérigo, como haveredes,
Afonso’Afonses, nunca batiçado?
Nota:
Só esta estrofe chegou até nós de uma cantiga em que D. Afonso
Sanches satiriza um tal Afonso Afonses, a propósito do batismo de um seu
criado. Tudo indica, no entanto, que a cantiga se basearia num equívoco sobre
quem é que nunca teria sido batizado - e que seria o próprio Afonso Afonses,
pelo que se depreende do v. 6.
INTANGÍVEL
«Nuvem, sonho impalpável do desejo»
I
Ao madrugar
põe-se o PÔR-DO-SOL
No FIM DO
MUNDO – Nunca se sabe
Quando vier
a tempestade vem a bonança
II
Assim canta
El-Rei
Bem ou Mal
todos sabem quem é a Lua
III
Estamos a
chegar à Primavera…
Eu estou ao
pé de ti
Algo
acontece aliás acontece um pouco de tudo.
--- JOSÉ
LAURINDO LEAL DE GÓIS, Águas, Memórias, “Cadernos
de Santiago”, Lisboa, Âncora Editora, 2021
Poema cujo sentido oculto me foi desvendado na passada segunda-feira, 3
de Junho.
A CORRENTE
Lá vão as folhas secas na corrente...
Lá vão as folhas soltas das ramadas...
Hastes envelhecidas e quebradas
galgando as asperezas da vertente.
A cheia arrasa os frutos e a semente,
a terra inculta, as várzeas fecundadas,
e vai perder-se, ao longe, nas quebradas,
numa fúria cruel e inconsciente.
Em nós ainda é mais funda, ainda é mais vasta,
esta ansiedade enorme e sem perdão,
que nos fere, nos tolhe e nos devasta...
As árvores desprendem-se e lá vão...
Mas nós ficamos porque nada arrasta
as raízes fiéis dum coração.
Fernanda de Castro (Lisboa, 1900-1994)
Jardim (1928)
SE
INCONSTÂNCIA
A Aquilino Ribeiro
ÁRVORE
Era uma árvore sem nome que à noiteTRÊS PERSONAGENS
OS EPITÁFIOS – EPITÁFIO PARA UM DOS
GRANDES DO MUNDO
Tapando a
ouro as chagas e os agravos,
Lidou com
seus irmãos como com bestas:
Das fêmeas
comprou a carne,
Dos machos,
a consciência e a vontade.
No ódio dos
escravos
Perdurou sua
memória.
De histórias
como estas,
Não continua
a história
Senão na
Eternidade.
--- Filho do Homem, 1961
O BALOIÇO
LIBERDADE
Do espaço que libertámos um dia
Surgiu límpido o teu nome liberto
Era um pássaro a destruir a noite
Era uma voz a perfurar o silêncio
Era um grito a romper o muro
Um punho fechado em rosa aberta
Habitar o Tempo, Vieira de Freitas, 1975
A mim o que me mata,
querido efebo, digo-te:
desejo sem prazer,
versos sem graça ou ritmo
e ceias só com chatos.
Arquíloco (, Jónia, Séc. VII a. C.)
in Jorge de Sena, Poesia de 26 Séculos (1972)
O AMOR E A MORTE - MONÓLOGO A DOIS
Sábia talvez inconsciente,
Doseando, com volúpia, uma ancestral
sofreguidão,
Ali onde o desejo mais me dói, mais
exigente,
Me acaricia a tua mão.
De olhos fechados me abandono,
ouvindo
Meu coração pulsar, meu sangue
discorrer,
E, sob a tua mão, na asa do sonho,
eis-me subindo
Àquele auge em que todo, em alma e
corpo, vou morrer…
--- Filho do Homem, 1961
O AMOR E A
MORTE – POEMA
Crispou-se a
minha mão sobre o teu sexo.
Fecharam-se-me
os olhos sem querer…
De que
abismos voava até ao fundo?
E a minha
mão sondava
E triturava
Aquele mundo
Tão
pequenino e tão complexo:
O teu
mistério de mulher.
--- Filho do Homem, 1961
O PALÁCIO DA VENTURA
Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busco anelante,
O palácio encantado da Ventura.
Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formosura!
Com grandes golpes, bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Abri-vos, portas de ouro, ante meus ais!
Abrem-se as portas d'ouro com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão - e nada mais!
Antero de Quental, Sonetos
QUASE
Um pouco mais de sol -- eu era brasa.
Um pouco mais de azul -- eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...
Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num baixo mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho -- ó dor! -- quase vivido...
Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim -- quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!
De tudo houve um começo... e tudo errou...
-- Ai a dor de ser-quase, dor sem fim... --
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...
Momentos de alma que desbaratei...
Templo aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...
Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol -- vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...
Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...
...............................................................
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Um pouco mais de sol -- e fora brasa,
Um pouco mais de azul -- e fora além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...
Mário de Sá-Carneiro (Lisboa, 1890 - Paris, 1916),
Dispersão (1914)