as aberturas de PALAVRAS NÓMADAS

32. «Dos nomes provisórios às línguas que cruzamos». «Entro na aula de mandarim.»

31. «Sobre o 10 de Junho -- comunidades e bandeiras transplantadas». «Há dias em que nos perdemos nas teias do tempo, no embalar a ritmo célere do desfolhar das páginas no calendário.»

30. «Português, a língua dos afectos». «A experiência de uma década a ensinar língua e literatura portuguesa na Universidade de Macau permitiu-me o acesso a novas dimensões problemáticas e desafios colocados pela aquisição de uma língua estrangeira, tão outra e distinta, como é o caso do português na Ásia.»

29. «Ainda em Laos: sob a estrela da palavra»: «Ainda estou em Laos, desta vez no Kiridara Hotel, resort de buganvílias cor-de-rosa, neste 12 de Fevereiro de 2018.»

28. «Parlez-vous français?» «Aeroporto de Luang Prabang, 11 de Fevereiro de 2018.»

27. «As amendoeiras de Pequim». «De repente, sinto esse sopro.»

26.«Em Amesterdão, na ronda da noite». «Entro no mundo de Rembrandt.»

25. «Da metamorfose das papoilas à identidade mediterrânica». «Cruzamos as estradas da Toscana, rumo a San Gimigniano, Sienna e às Terras do Chianti.»

24. «Londres ou "o outro lado do espelho"». «Quando se chega a Londres, vinda do Extremo Oriente -- mesmo sendo o dia após o atentado na London Bridge -- invade-nos a estranha sensação de termos passado para o "outro lado do espelho", para um mundo, uma realidade diferente daquela onde mergulha agora o nosso quotidiano lá do outro lado do mundo.» 

23. «A sombra de Lovecraft sobre Providence». «O meu reencontro com Howard Philipps Lovecraft aconteceu em Fevereiro de 2013 quando aproveitei a pausa lectiva motivada pelo início do Ano Novo Chinês (dessa vez o da Serpente) em Macau, para uma semana de investigação nas bibliotecas da Brown.»

22. «Em Istambul, pela mão de Orhan Pamuk». «Istambul é a doçura vermelha de uma romã aberta, a mão de Pamuk a guiar-me pelo labirinto de ruas, o som de uma oração dolente, derramando-se de uma qualquer mesquita, a gotejar serena.»

21. «As encruzilhadas do feminismo -- de Salem ao insustentável peso do ar condicionado». «Participei, há uns anos, na Universidade de Harvard, numa Escola de Verão promovida pelo Instituto de Literatura-Mundo». 

20. «O marido imaginário». «No aeroporto de Kuala Lumpur, o meu olhar procura, em vão, um papel com o meu nome.»

19.«Siem Reap: nas pegadas de Loti, com um tuk-tuk, dois elefantes e uma mariposa». «Dois elefantes ao longe, derramando o peso dos seus passos dolentes no pó do caminho, ao encontro da noite a descer também devagar a sua cortina.»

18. «We no Happy... we go!» «Partimos para Sanya, Hainão, num fim de semana alargado de Dezembro, sonhando com sol, banhos azuis no cálido imaginado Mar da China.»

17. «No dentista com o Pikachu». «Uma ida ao consultório de dentista nunca é uma experiência agradável nem desejada.»

16. «A via crucis da pele». «Há uns bons anos que a minha pele começou a ser abundantemente habitada de numerosos sinais, alguns deles a requererem certa vigilância, já que, resumindo, "sou uma moça com muita pinta".»

15. «Das uniões de facto aos tentáculos burocráticos». «Recordo uma canção da banda "Xutos e Pontapés", já com uns bons anos, intitulada "voar"  que começa assim: "Eu queria ser astronauta / o meu país não deixou".»

14. «Irrealidades oníricas». «Sabem aqueles sonhos em que vamos trabalhar nus ou em camisa de dormir?»

13. «Entre a corrida e a arte da palavra». «Durante anos, no início da década de noventa, quando era aluna de licenciatura, na Universidade de Évora e travessava o jardim (ao qual ironicamente chamávamos Hyde Park), a caminho do edifício do Colégio do Espírito Santo, sonhava estender-me na relva durante horas a ler, a contemplar o céu, em suave sintonia com as nuvens.»

12. «Lou Lim Leoc». «Passamos o portão, entramos num reino de magia.»

11. «No reino das lâmpadas». «Acordarmos de manhã cedo com o pescoço dorido e decidirmos comprar uma almofada mais confortável pode ter consequências verdadeiramente imprevisíveis.»

10. «Dia de São Pedreiro». «O processo de procura de casa em Macau é algo que ultrapassa as fronteiras da mais fértil imaginação.»

9. «A chegada: no dorso do dragão». «Chega-se a Macau, a chamada "Las Vegas do Oriente", depois de 27 horas de viagem, uns emplastros nas costas, curvada devido a fortes dores que começam a habitar o corpo na véspera.»

8. «Macau -- cheiros, sabores e saberes colados à alma». «Vi Macau, pela primeira vez, em Agosto de 1991 -- um prémio de escrita inesperado, quando terminara o primeiro ano da minha licenciatura -- conduziu-me àquele universo, onde tudo era diferente, e, ao mesmo tempo, embrulhado na breve névoa da familiaridade.»

7.  «Em Amherst: no universo de Emily Dickinson». «Uma carícia fria a semear salpicos de branco no rosa-dourado, nos múltiplos tons de castanho das árvores.»

6. «Numa esquadra em Montevideu: entre as paredes do devaneio». «Estamos na esquadra da polícia de Montevideu.»

5. «Pouca sorte com cabeleireiros». «Manhã de luz em Montevideu, um sol de inverno que brilha mas não aquece.»

4. «Da identidade provisória e amarela». «Estou novamente nessa longa fila, numa rua erma, escondida da Cidade Velha, de uma decadência cinzenta a escamotear tempos áureos já quase esquecidos, junto ao edifício das migrações, a destoar do panorama humano que me rodeia.»

3. «O dragão da biblioteca». «Entro agora na biblioteca da Faculdade de Humanidades da Universidade da República Oriental do Uruguai.»

2. «A visitante». «Abro as portas da memória e entro num dia de Março de 2002, uma página de calendário já desbotada, arrancada dos muros escorregadios do tempo.»

1. «Voo para um novo tempo». «Revejo aquele 30 de Novembro de 2001 como uma espécie de retrato a sépia posto em cima da cómoda da memória, as horas atribuladas, a ida de comboio para Lisboa, depois de táxi para o aeroporto.»

Dora Nunes Gago, Palavras Nómadas, Vila Nova de Famalicão, Húmus, 2023.

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as aberturas de FLORES AO TELEFONE

8. «O avião é o meio de transporte ideal». «A mulher contou uma vez m,ais como tinha sido.»

7. «O aquário». «O pequeno móvel ia atravessando a sala lentamente, em diagonal.»

6. «Um diário para Saudade». «Creio que em quase todos os colégios de meninas há uma ou duas extremamente bonitas e graciosas, geralmente alunas medíocres, de longos cabelos loiros e olhos azuis (têm quase sempre esse tipo físico), a quem a maioria presta incondicional vassalagem.»

5. «O homem voador e a mulher que não tinha asas». «Corredor de automóveis teria sido uma profissão para ele.»

4. «Os doces braços da noite»: «Estava ali a olhar para os pais e a ouvi-los, e ao mesmo tempo a sentir que algo de si ficara a vaguear, esquecido ou perdido, no escritório do tio Jaime, não viera com ela.»  

3. «O casamento»: «O padre disse:»

2. «A estranha ressonância do nome de Alma». «A mulher rompeu o silêncio e disse: "Queres ouvir, Hermes?"»

1. «Flores ao telefone». «A mulher pegou no auscultador subitamente vivo, ser-objecto preto e luzidio, às vezes repugnante quando vomitava coisas sujas de que ela não gostava, embora as devorasse, esfomeada, pegou-lhe e disse numa voz ausente, demasiado fria, voluntariamente fria, que estava, sim, que era ela, sim.»

Maria Judite de Carvalho, Flores ao Telefone (1968), Obras Completas III, Coimbra, Minotauro, 2024.

101 poemas portugueses - #79

À SOMBRA DAS ÁRVORES MILENARES

Passaram muitos anos mas não passou
o momento único irrepetível
o som abafado do estilhaço no corpo
o eco estridente do ricochete no metal
o cheiro da pólvora misturado com sangue e terra
o sabor da morte na última viagem de Portugal.

À sombra das árvores milenares ouvi tambores
ouvi o rugido do leão e o zumbido da bala
ouvi as vozes do mato e o silêncio mineral.
E ouvi um jipe que rolava na picada
um jipe sem sentido
na última viagem de Portugal.

Vi o fulgor das queimadas senti o cheiro do medo
o silvo da cobra cuspideira o deslizar da onça
as pacaças à noite como luzes de cidade
a ferida que não fecha o buraco na femural
no meio da selva escura em um lugar sem nome
na última viagem de Portugal.

Soberbo e frágil tempo
intensa vida à beira morte
amores de verão amores de guerra amores perdidos.
Uma ferida por dentro um tinir de cristal
passaram os anos o ser permanece.
Fiz a última viagem de Portugal.

16-9-2003

Manuel Alegre (Águeda, 1936),

Doze Naus (2007)

as aberturas de CONTOS BÁRBAROS

10. «A morte do pai». «O viúvo da Tia Rosa Lamelas era um velhote de barba feita a quem chamavam o Tio João Abade -- por alcunha, que o nome dele era João Novais.»

9. «Maria de Lurdes». «Essa tal menina, Senhor Mendonça, enquanto esteve cá na parvalheira, deu-se muito bem com todos os vizinhos.»

8. «Os livros do Diabo». «Amigo de saias como aquilo não no houve nem no tornará a haver tão cedo cá na freguesia.»

7. «O vestido branco». «Mal me formei, em vez de me ficar pela cidade à espera de emprego ou de noiva rica, meti-me na aldeia, em casa de meus pais, lavradores de trinta pipas de vinho de consumo.»

6. «A Quinta do Algarve». «Se eu contasse a Vossa Senhoria esta história, Vossa Senhoria enchia-se de rir...»

5. «O Doutor Hermenegildo». «Saiu de casa à tardinha para dar o passeio do costume.»

4.«A Mimosa de Carrapatelo». «Em todo o Carrapatelo não havia o que se diz uma árvore!»

3. «Os Figos de Pau». «O tio António Chapeleiro -- assim chamado, porque a sogra, falecida havia muitos anos, fabricava de sua mão chapéus de palha centeia e os vendia nas feiras --, era um velhote rijo e conservado como trave de castanho cortado em boa lua.»

2. «Milagre». «Nesse Inverno, de tanto chover, as estradas ficaram esbeiçadas.»

1. «A Velha das Panelas». «Debaixo do grande carrego dos púcaros, tão grande, que tapava o sol, a velha sacudia os pés nus sem tropeção, pós-catrapós, à flor das pedras, em caminhos que se estiravam desde a Candelária, subindo e descendo montes, preguiçosamente, até o campo da feira.»

João de Araújo Correia, Contos Bárbaros [1939], 8.ª ed., Lisboa, Âncora Editora, 2023.

A BUGANVÍLIA

 

Extractos de um longo texto da nossa colega MARIA JOSÉ ALBARRAN DE CARVALHO. Selecção da minha exclusiva responsabilidade. Nele se vê que como fonte inspiradora não há só a buganvília de Gedeão.

Na esplanada traseira do meu espaço residencial ergue-se, a meia dúzia de metros, exuberante trepadeira na sua cor violeta avermelhada, folhagem verde-escuro. Um sol. Arbusto trepador na origem, hoje árvore de grosso tronco. Uma buganvília! Não perde a folhagem em lâminas. As flores são tubulares, de abril a setembro. Pouco se podam caules lenhosos e espinhosos. Um ciclo perene de beleza, todavia nascendo e morrendo.

(…)

Resido num espaço sénior desde os 79 anos – “Viva Vitae” do Panorama Sénior.

(…)

Tive a lucidez de observar a progressiva decadência: não aguentar ir às compras, carregá-las, cozinhar de pé; incapaz de me ocupar da limpeza da casa, das roupas, trem de cozinha e afins; ter-me tornado incompetente para gerir as burocracias e os aborrecimentos da vida, entre muitas responsabilidades cansativas que a net pode auxiliar a quem a saiba usar, não a mim. De coluna atingida por maleitas degenerativas e crónicas, com a vértebra desfeita – onde se instalaram dois quistos – sofrendo crises de ciática, além de cardíaca grave e diabética, compreendi só me restar a cabeça em funcionamento pleno 

(…)

Um universo tipo felliniano me rodeia e atrai. Que entes são estes? Antigos profissionais de espírito circulam de olhar perdido, bebendo um gole de cada copo... Travar diálogos, com que significância? Um desertor da guerra colonial, graduado, no seu fechado mundo, outros de carreira tentam comunicar, e conseguem-no em sucessão de gaguejos, ainda mais dificilmente se movem. Os cuidadores de inesgotável criatividade, serenos e de fôlego, são oriundos do Brasil e dos PALOP... Aqueles confraternizam, estimulam a auto estima; estes, abnegadamente delicados, animam-nos.

(…)

Os medíocres, irresponsáveis predadores estatais, vêm desistindo da longevidade, não protegem os seus mais velhos e atiram a culpabilidade de más opções, furúnculos da democracia, para nenhures, ou seja, para os outros, isto é, o RINOCERONTE! Unamo-nos contra essa imagem do mal, sob a buganvília resplandecente... Oiço aplausos e uma funda, frontal gargalhada. É a buganvília!

(…)

À sombra da frondosa buganvília, densamente cerrada, admiro, das janelas traseiras, numa merecida pausa, em refeições, sempre sorridentes e em desvelada atenção aos residentes, os membros da maravilhosa e terna plataforma de assistentes – deixo-lhes elevada menção de excelência, em vénia de franca admiração.

101 poemas portugueses - #78

 

Juntei-me um dia à flor da mocidade
partindo para Angola no Niassa
a defender eu já não sei se a raça
se as roças de café da cristandade

a minha geração tinha a idade
das grandes ilusões sempre fatais
que não chegam aos anos principais
por defeito da própria ingenuidade

a guerra era uma coisa mais a Norte
de onde ela voltaria havendo sorte
à mesma e ancestral tranquilidade

azar de uns quantos se pagaram porte
esses a que atirou a dura morte
diz-se que estão na terra da verdade

Lisboa
28-IV-94

Fernando Assis Pacheco (Coimbra, 1937 - Lisboa, 1995),

Respiração Assistida (2003)

101 poemas portugueses - #77

 

IN MEMORIAM

Requiem aeternum dona eis,

                                                                                                                                                                   Domine, et lux perpetua

                                                                                                                                                                                          luceat eis.»

Que a terra lhe seja pesada.
Que lhe apodreça o corpo e os olhos fiquem vivos,
Se lhe soltem os dentes e a fome fique intacta
E a alma, se a tiver, que lha fustigue o vento
E arrase com ela a memória gravada
Na lembrança demente dos que o choram.

Que a mulher que foi dele oiça o vento na noite,
Cheio de ossos e uivos
E garfos aguçados
E que reparta o medo com o primeiro intruso
E o vento se insinue pelas portas fechadas
E rasteje no quarto
E suba pela cama
E lhe entre no olhar como estiletes de aço
Lhe penetre os ouvidos como agulhas de som,
Lhe emaranhe os cabelos como um nó de soluços,
Lhe desfigure o rosto como um ácido em chama.

Que a mulher que foi dele oiça o vento na noite,
Que a mulher que foi dele oiça o vento na cama!

Que o nome que era o seu o persigam os ecos,
O gritem no deserto as gargantas com sede,
O murmurem no escuro os mendigos com frio,
O clamem na cidade as crianças com fome,
O soluce o amante de súbito impotente,
O maldigam no exílio as almas sem descanso

Que o nome que era o seu seja a bandeira negra,
A pálpebra doente,
O vómito de sangue..

Que o gesto que era o seu o imitem as mães
Que se torcem de dor quando abortam nas trevas,
O desenhem a lume os braços amputados,
O perpetue o esgar dos jovens mutilados,
O dance o condenado que morre na fogueira.

Que o gesto que era o seu seja o punhal do louco
A arma do ladrão
A marca do vencido.

Que o sangue que era o seu seja o rictus da tara,
A máscara de sal,
A vingança do pobre.
E que o Exterminador, no seu trono de enxofre,
O faça tilintar os guizos da tortura
Até que o mundo o esqueça
E mais ninguém o chore.

José Carlos Ary dos Santos (Lisboa, 1936-1984),

A Liturgia do Sangue (1963)

« (...) QUANDO O SOL RODOU NA DIRECÇÃO DO ASTRO SEM LUZ E SE PRODUZIU O ECLIPSE. AQUELES DOIS CORPOS AMARELOS,

 

se se tocassem, começariam a esguichar lágrimas de fogo, como as roqueiras das festas, e, ao chocarem de flanco, incendiariam a Terra. (...) Por simples prudência, os rozarenses tinham-se arrimado às furnas e aos sítios côncavos e começavam a acreditar que estariam aí protegidos das avalanches lunares.» 

[ _________ Protecção melhor que a dos falíveis óculos-de-sol-para-ver-eclipses, alguns sem certificação europeia... ______________ ]

«Assim, puderam em breve verificar que a face negra da Lua se pusera tão baça que o Sol parecia ir devorá-la. O homem com um molho de silvas às costas, no interior dela, tropeçou  e caiu de borco com a sua meia calote enviesada, e um cone de luz iluminou-lhe a cabeça, depois as silvas e, por fim, as suas botifarras. Logo a seguir, a Lua voltou à primitiva posição de feto inocente, com a bochecha gorda e pálida dentro de uma esfera de metal.»

[ __________ Já não preciso de ver o eclipse, chega-me esta prosa. Como diria uma voz do relato: «Então isto é que é um eclipse? Muito asno é este nosso mundo, louvar a Deus!» ____________ ]

Pintar A SELVA

O pintor e documentarista brasileiro João Evangelista de Souza, radicado no Paraná, executará uma pintura ao vivo, no átrio do Museu Ferreira de Castro, acção inspirada no romance A Selva (1930), no próximo dia 30 de Julho, quinta-feira, a partir das 10,30h.

Artista atento às questões sociais contemporâneas, esta ação insere-se num projecto mais vasto, intitulado “Amazônia – Sangue na Floresta”, e constituirá uma homenagem do artista a Ferreira de Castro e ao seu notável romance.

João Evangelista de Souza realizou a primeira exposição individual em 2003, em Belo Horizonte, sob os auspícios dos pintores Carlos Scliar, Carlos Bracher, Inimá de Paula e Siron Franco, tem o seu trabalho disperso por acervos públicos e privados, entre os quais a prestigiadíssima coleção do embaixador Gilberto Chateaubriand (1925-2022), detentor do maior acervo privado de pintura brasileira, cedido em comodato ao Museu de Arte Moderna do Rio de Janeiro.

Enquanto documentarista, João Evangelista de Souza é autor, entre outros, do filme “Portinari: o menino de Brodósqui” (1997), sobre o grande pintor brasileiro que ilustrou A Selva, em 1955.

101 poemas portugueses - #76

Eu sabia por ela as estações

os esquilos os corvos as gaivotas.

Chegada a primavera abria os nós

em flores precipitadas e carnudas

de longas redondezas tacteantes

que batiam no vidro da janela.

Não dava fruto a minha castanheira

e na verdade não era sequer minha

ou só seria porque nos olhámos

cada manhã por mais de trinta anos.

Mas dava flores e esquilos e gaivotas

verão outono corvos primavera

sem contabilidades biológicas

doutras fertilidades transmissíveis.

Dava flores como se desse versos

sem precisar por isso de escrevê-los

como os amantes se amam num só corpo

sem ver onde um começa e o outro acaba

aberta toda em lábios vaginais

com uterinos longos falos brancos.

Também este ano floriu no tempo certo.

Mas o inverno chegou em plenas maias.

Disseram que a raiz rachou ao meio

que o centro do seu tronco estava oco

não percebiam como tinha flores.

Cortaram membro a membro a minha árvore

ficou só a raiz e o seu vazio

e sobre o campo em volta a neve quente

das suas flores perplexas

impossíveis.

Helder Macedo (Krugerdrop, África do Sul, 1935)

Viagem de Inverno (1994)

ENTREMENTES CONVERSAS (DES)CONFINADAS - 2.ª edição

Esgotada, há muito, a 1.ª edição de ENTREMENTES CONVERSAS (DES)CONFINADAS do confrade J. A. Marcos Serra e de Carlos Paiva Neves, acaba de ser disponibilizada, em suporte digital, a 2.ª edição (revista e complementada), livre para leitura, descarga ou impressão, sem fins comerciais.
Se lhe interessam temas como questionamentos filosóficos, religiosos, teorias de reencarnação, espiritualidade e espiritismo (por antítese ao materialismo e consumismo sem freio), parapsicologia, hipnotismo, fenómenos sociais, ambiente e futuro do planeta, humanidade (e as suas dimensões de alma, espírito, mente, emoções, corpo e vida), humanismo e outros, resultantes de uma troca de missivas entre duas historicidades que ousam dialogar sem proselitismo nem totalitarismo nem pretensiosismos, que só a ignorância pode alimentar, disponha livremente para uma leitura calma, que conduz ao imo de cada um.
Se os temas não lhe interessam, pode sempre informar amigos que gostem destes assuntos.
Deixo-lhe a hiperligação da 2.ª edição.
Boas leituras, em paz e bem.

101 POEMAS PORTUGUESES - #75

MADAME BUTTERFLY, VELHA

Engano: não, não me matei,

suguei

a vida que outros deram.

Gueixa nasci e aqui estou de gueixa,
borboleta que fui, borboleta que sou,
mosca, ah, sim, mosca,
mas de manteiga.

E envelheço porque não morri.
Envelheço? Não pode envelhecer
quem sempre foi assim.
Dizem-me velha? Olhem-me as pinturas:
todos os dias chegam barcos,
barcos, marinheiros,
todos os dias chegam.

Pedro Tamen (Lisboa, 1934 - Setúbal, 2021),

Analogia e Dedos (2006)

o início de AS VELAS ARDEM ATÉ AO FIM

«De manhã, o general demorou-se muito na cave do lagar.» Sándor Márai, As Velas Ardem até ao Fim [1942], trad. Mária Magdolna Demeter, 38.ª ed,. Alfragide, D. Quixote, s.d., p. 7.

"Museus a unir um mundo dividido"

O nosso confrade Daniel Estudante Protásio será o convidado para a celebração da Noite dos Museus em Sintra, no próximo sábado, 16 de Maio, às 21,30, em que dissertará sobre «O Visconde de Santarém, Ferreira de Castro e a Portugalidade: percursos de vida e sensibilidades literárias». 

Que aproximações, que pontos de contacto entre um dos pioneiros da historiografia dos Descobrimentos, que na primeira metade do século XIX tomou para si a tarefa de divulgar além-fronteiras o papel de Portugal, fazendo-o no exílio, pois foi um dos derrotados da Guerra Civil, entre liberais e absolutistas; e um romancista do século seguinte, de extracção anarquista, que renovou o romance português no final da década de 1920 e início da seguinte. arejando uma literatura de ficção estagnada e/ou irrelevante desde o fim do século anterior?

101 poemas portugueses #74

 

CARTA A MARIANA

Só existes no prenúncio do teu nome
e na pulsão
crescente
da mãe
que há muito
te deseja
e quer
vir a ajuntar
à corola acetinada das boninas
a energia genética da espiga
e ao sabor agridoce da amora silvestre
o nome de um pai
que se reveja por igual no vosso olhar
gira as valências de um metal nobre
o bouquet subtil de vinho generoso
o timbre inebriante de uma voz

mariana
olhos verdes ou azuis
quais os meus
do colo da tua mãe
dá-lhe beijos
muitos beijos
por ti e por mim também
(se tu me chegares a ler
se tu vieres a nascer)

de longe acenar-te-ei
no papel vestibular
do pai que te acontecer

Rui Ferreira Bastos, Penela da Beira, Penedono, 1928 - ),

Voz(es) (2003)

o início de MAU TEMPO NO CANAL

«-- Mas não voltas tão cedo...», Vitorino Nemésio, Mau Tempo no Canal (1944), Lisboa, Unibolso, s.d., p. 7.

"Imagens literárias das Beiras" - Conversas sobre Ferreira de Castro

Dizer Beiras em ficção equivale a falar de Aquilino Ribeiro, Ferreira de Castro, Branquinho da Fonseca, Vergílio Ferreira, Fernando Namora, Carlos de Oliveira, António Alçada Baptista -- e tantos, tantos mais, de Abel Botelho a José Marmelo e Silva, passando por Sarah Beirão...

Museu Ferreira de Castro, 24 de Abril de 2026, 18 horas

 

"A Amazónia pelo olhar de escritores portugueses"

 

Conversas sobre Ferreira de Castro, com Ana Cristina Carvalho

 

101 poemas portugueses #70

 

ÍNTIMO NATAL

Nunca um Natal me aturdira
com tão grande maravilha

Ó perspectiva de vida
que à vida me sobreviva

Um neto ou neta respira
no ventre de minha filha

1978.

David Mourão-Ferreira (Lisboa, 1927-1996),

Antologia Poética (1983)

o início de A LETRA ESCARLATE

«Defronte de um edifício de madeira, cuja porta fortíssima, em carvalho, era guarnecida com pregos de ferro, estacionava uma multidão compacta de homens de barbas, com seus fatos de cor escura ou acinzentada e chapéus de copa muito alta, juntamente com mulheres, umas de touca e outras em cabelo.» Nathaniel Hawthorne, A Letra Escarlate [1850], trad. Aurora Rodrigues (Dora), Lisboa, Edição Romano Torres, 1955, p. 9.

nota sobre O BANQUEIRO ANARQUISTA, de Fernando Pessoa

                                                                            I

Conto publicado na Contemporânea n.º 1 (1922) – revista para gente civilizada e para civilizar gente

Literariamente é uma novela de raciocínio em que se trabalha a destreza argumentativa; politicamente é uma blague, uma vez que o banqueiro não é efectivamente anarquista, embora queira convencer o interlocutor de que o é.

Posicionamento político de Fernando Pessoa: uma direita não alinhada, embebida de um nacionalismo místico, mas também mítico, contrastando com a decadência do país, que vem do século anterior.

Era um admirador contido do fascismo de Mussolini – também ele evocador de um passado mítico, brutal, vigoroso e tecnicamente progressivo (Marinetti, um fascista) – e detestava Salazar pelo que este representava de passadismo, ruralismo, seminarismo…

E detestava ainda mais todas as ideias democráticas, revolucionárias e de esquerda, socialistas, anarquistas ou bolchevistas.

Talvez seja por isso que ele caracteriza os “falsos” anarquistas como “esses parvos dos sindicatos e das bombas” (p. 23)

 

II

 

Senão, vejamos:

a glorificação ultra individualista do salvar-se a si próprio deixando de ser dominado pelo dinheiro, possuindo-o – nunca seria libertação, uma vez que se escravizou a esse desígnio: ter dinheiro para não ser dominado por ele e, naturalmente, todo esse capital acumulado na banca e nos negócios, se preciso de uma forma desleal, como confessa o banqueiro (p. 54), são incompatíveis com a ética e a moral anarquistas – até porque tal só seria conseguido, mais do que pelo engano, pela exploração dos outros.

Pessoa era suficientemente informado, embora pudesse detestar o anarquismo, de que nem este é incompatível com a actividade bancária ou comercial – previstas por Proudhon pelas mutualidades e pelas cooperativas. Mas isso já lhe estragaria o argumentário.

Outra fraqueza conceptual deste conto ou novela de raciocínio, reveladora aliás do preconceito do autor é a caracterização do anarquismo como algo que se concentra «nos tipos dos sindicatos e das bombas» (p. 22). Esta é uma expressão parcelar, incompleta e distorcida, no fundo a visão do vulgo burguês, pouco condizente, de resto, com as pretensões de uma revista de elite ou para as elites.

Sim, há um anarquismo individualista ou ultra-individualista, que põe o Eu em primeiro lugar, não caindo na imoralidade cínica do banqueiro pessoano que para se livrar a si escraviza forçosamente os outros, com a pobre desculpa que essa tirania já existiria, e que portanto ele limitou-se a utiliza-la, garantindo assim o anarquismo de um, o seu próprio.

Em segundo lugar, “os tipos das bombas” são uma corrente ultraminoritária do movimento anarquista, que provocou muitos estragos à própria ideia, entre finais do século XIX e o princípio do XX, execrada pela larguíssima maioria das correntes e equiparadas a puro banditismo e marginalidade. Foi o que ficou no imaginário.

Também a ideia de que o anarquismo é uma corrente que provém do lúmpen social e proletário faz sorrir, se pensarmos nos nomes de algumas das suas maiores figuras: um conde Tolstói, um príncipe Kropótkin, um Malatesta, filho de um latifundiário pertencente a uma das grandes famílias nobres italianas desde a Idade Média. E só falo em aristocratas, podia falar doutros casos como o geógrafo Reclus, filho de um pastor protestante ou do nosso Neno Vasco, ou seja Gregório Nazianzeno Moreira de Queirós e Vasconcelos, jurista e revolucionário, filho de um abastado comerciante do Norte. Não foi Francisco de Assis, esse anarquista avant la lettre, um jovem rico que se despojou dos seus bens?

 III

A construção é/parece perfeita; os pressupostos estão errados; logo, a conclusão é falsa.

101 poemas portugueses - #75

 

ARDE UM FULGOR EXTINTO

Arde um fulgor extinto

no longe da tarde agoniada.
Não me pesaria tanto
a caminhada se, em lugar do dia,
no seu extremo achasse a noite.

Exacta e concisa é a claridade.
Não mente à luz o que a noite
ilude. Terrível destino
o de quem é nocturno à luz solar.

Não vos ponha em cuidado,
porém, este meu penar:

são palavras e não sangram.

Rui Knopfli (Inhambane, 1932 - Lisboa, 1997)

Mangas Verdes com Sal (1969)

Um poema de Carlos Poças Falcão

 

"É na fragilidade do teu nome que resguardas

palavras para um tempo de secura e de esquecimento.

A liberdade ampara-as e o desejo pronuncia-as

até que sejam corpo de teu corpo e irradies.

Não é de muita água que precisa o dia fértil

numa concha da palavra é ouvido o mundo todo

- e a vida vai fendendo as durezas mais rugosas

não como veios de água ou aflorações do sangue

mas com uns versos frágeis e volantes, quase ditos.

Do poema é a voz pobre. Respirando a céu aberto

ele vem da escuridão, já perdido de si mesmo.

Até que ouça luz de alguma luz - e fique escrito."

Carlos Poças Falcão em "Sombra Silêncio"

Opera Omnia

Outubro de 2018

o início de O BANQUEIRO ANARQUISTA

«Tínhamos acabado de jantar.» Fernando Pessoa, O Banqueiro Anarquista [1922], Lisboa, Guerra & Paz, 1921, p. 21.  

101 poemas portugueses - #73

 

Ferido de inocência desde sempre

Boston

Novembro 90

Alberto de Lacerda (Ilha de Moçambique, 1928 - Londres, 2007),

Átrio (1997)

NÃO CRIEI MUSGO

 

(Retrato de uma Aldeia Transmontana), de John Gibbons, é livro que adquiri há quase ano e meio, na sequência de uma série de artigos sob o tema de como os estrangeiros têm visto Portugal ao longo dos tempos, e que só agora tive oportunidade de ler; e que pena ter sido apenas agora.
O autor, por encomenda específica de editor, compromete-se a escrever sobre Portugal.
Com pouco dinheiro no bolso, levanta-se a questão para onde ir e alojar-se. Português conhecido, em Inglaterra, diz-lhe que tem uma casita de família na aldeia de Coleja. Não fazendo ideia onde aquilo fica, aceita, e vê-se chegar, após peripécias esperadas ou imprevistas, a um lugarejo, no concelho de Carrazeda de Ansiães, onde ninguém fala inglês; tudo seria simples... se ele falasse português... mas não.
Estamos em 1939. Salazar governa. Como vai um homem destes, nestas circunstâncias, descrever a aldeia e seus moradores?, como é a experiência de ir à feira a Carrazeda, aproveitando para regularizar papelada?, ir à missa, porque é católico, a três horas de caminhada?, ir conhecer a mítica (na visão dele) Miranda do Douro?, que nos diz sobre o Porto?, e como vê o país regido pelo Dr. Salazar?
Deliciei-me com a leitura e parece-me que com razão, quando, no final do livro, dei com apontamentos do Abade de Baçal, sobre a obra e seu autor; uma entrevista no Diário de Notícias, em março de 1940... e quando verifico que lhe foi atribuído o Prémio Camões.
Curiosos?
Sei até de quem interrompeu a leitura a meio, para recomeçar de início, tomando notas para uma viagem cultural.
Estamos sempre a tempo de descobrir e aprender.

O 'tar' - beleza pura onde Ocidente e Oriente se cruzam

NOVAS CARTAS PORTUGUESAS, a alegria da literatura

A meio da releitura, pensava como a literatura nos pode preencher.

Novas Cartas Portuguesas não é apenas um dos grandes livros do século passado, obrigatório numa lista muito curta; atrevo-me a escrever que se trata de um dos grandes livros da nossa história literária, em forma e fundo.

Apesar de não estar tipificado quanto ao género literário -- pois que tudo esta obra encerra -- não me repugna nada arrumá-lo (gosto de arrumações) ou inscrevê-lo como romance. Estarei certo, errado, certo e errado?

Livro feminista -- na mais nobre acepção do termo, que outra não deveria haver --, percebemos que 1972 é passado. Mas quão passado é?

Dois pontos para debate, no próximo dia 7.

101 poemas portugueses - #72

 

QUOTIDIANO

As mulheres afadigam-se

a estender a migalha de sargaço

que a nortada trouxe à beirada.

Mesmo à mão, sem graveta.

Interrompo o meu cerzir de escrita

e abarco-as num golpe de olhar.

Longe, num rosal de espumas,

cruzam-se duas traineirinhas:

uma entra, em direcção à Póvoa,

outra sai, rumo ao largo.

Luísa Dacosta (Vila Real, 1927 - Matosinhos, 2015),

A Maresia e o Sargaço dos Dias (2011)

O(s) Egipto(s) de Eça de Queirós e Ferreira de Castro

 

O Egipto, civilização eterna fundada há cinco mil anos (!), que continua a suscitar tanto interesse em todo mundo, deixou também um legado ao estado que continua a ostentar o seu nome -- o Egipto contemporâneo, que, como ainda hoje mesmo as notícias nos recordam, persiste como um dos países mais importantes à escala global, por várias razões.

Eça de Queirós e Ferreira de Castro visitaram-no com décadas de intervalo e em séculos diferentes (1869 e 1935). Romancistas diferentes, com idades diferentes, tal como diversas foram as circunstâncias em que por lá andaram, deixaram o testemunho escrito, tanto acerca do tempo dos faraós, como aquilo que os seus olhos puderam observar no terreno.

Sobre as diferenças e semelhanças dos dois olhares irá constar minha conversa,  esta sexta-feira, 17 de Outubro, às 18 horas, no Museu Ferreira de Castro.