OS EPITÁFIOS – EPITÁFIO PARA UM DOS
GRANDES DO MUNDO
Tapando a
ouro as chagas e os agravos,
Lidou com
seus irmãos como com bestas:
Das fêmeas
comprou a carne,
Dos machos,
a consciência e a vontade.
No ódio dos
escravos
Perdurou sua
memória.
De histórias
como estas,
Não continua
a história
Senão na
Eternidade.
--- Filho do Homem, 1961
O BALOIÇO
LIBERDADE
Do espaço que libertámos um dia
Surgiu límpido o teu nome liberto
Era um pássaro a destruir a noite
Era uma voz a perfurar o silêncio
Era um grito a romper o muro
Um punho fechado em rosa aberta
Habitar o Tempo, Vieira de Freitas, 1975
A mim o que me mata,
querido efebo, digo-te:
desejo sem prazer,
versos sem graça ou ritmo
e ceias só com chatos.
Arquíloco (, Jónia, Séc. VII a. C.)
in Jorge de Sena, Poesia de 26 Séculos (1972)
O AMOR E A MORTE - MONÓLOGO A DOIS
Sábia talvez inconsciente,
Doseando, com volúpia, uma ancestral
sofreguidão,
Ali onde o desejo mais me dói, mais
exigente,
Me acaricia a tua mão.
De olhos fechados me abandono,
ouvindo
Meu coração pulsar, meu sangue
discorrer,
E, sob a tua mão, na asa do sonho,
eis-me subindo
Àquele auge em que todo, em alma e
corpo, vou morrer…
--- Filho do Homem, 1961
O AMOR E A
MORTE – POEMA
Crispou-se a
minha mão sobre o teu sexo.
Fecharam-se-me
os olhos sem querer…
De que
abismos voava até ao fundo?
E a minha
mão sondava
E triturava
Aquele mundo
Tão
pequenino e tão complexo:
O teu
mistério de mulher.
--- Filho do Homem, 1961
O PALÁCIO DA VENTURA
Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busco anelante,
O palácio encantado da Ventura.
Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formosura!
Com grandes golpes, bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Abri-vos, portas de ouro, ante meus ais!
Abrem-se as portas d'ouro com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão - e nada mais!
Antero de Quental, Sonetos
QUASE
Um pouco mais de sol -- eu era brasa.
Um pouco mais de azul -- eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...
Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num baixo mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho -- ó dor! -- quase vivido...
Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim -- quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!
De tudo houve um começo... e tudo errou...
-- Ai a dor de ser-quase, dor sem fim... --
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...
Momentos de alma que desbaratei...
Templo aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...
Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol -- vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...
Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...
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Um pouco mais de sol -- e fora brasa,
Um pouco mais de azul -- e fora além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...
Mário de Sá-Carneiro (Lisboa, 1890 - Paris, 1916),
Dispersão (1914)
TRABALHAR CANSA
Atravessar uma rua para fugir de casa
só um rapaz é que o faz, mas este homem que vagueia
todo o dia pelas ruas já não é um rapaz
e não está a fugir de casa.
Há tardes
no verão em que até as praças ficam vazias, estendidas
sob o sol que está prestes a pôr-se, e este homem, vindo
por uma alameda de inúteis plantas, pára.
Vale a pena estar sozinho, para se estar cada vez mais sozinho?
Vaguear por elas apenas, as praças e as ruas
estão vazias. É preciso travar uma mulher
e falar com ela e convencê-la a viver a dois.
Ou então fica-se a falar sozinho. Daí que por vezes
haja o bêbedo nocturno que mete conversa,
e conta os projectos de uma vida inteira.
Não é certamente aguardando na praça deserta
que se encontra alguém, mas quem vagueia pelas ruas
detém-se por vezes. Se fossem dois,
mesmo a andar pela rua, a casa seria
onde está aquela mulher, e valeria a pena.
Volta a praça a ficar deserta à noite,
e este homem, que passa, não vê as casas
entre as luzes inúteis, já não ergue os olhos:
sente apenas a calçada, que outros homens fizeram
com mão endurecidas, como são as suas.
Não é justo ficar na praça deserta.
Andará com certeza pela rua a mulher
que, rogada, daria com gosto um jeito na casa.
Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Piemonte, 1908 - Turim, 1950),
Trabalhar Cansa (1936)
Versão de Vasco Gato, Lisboa, 1978)
AMOR-METEORO
FIM DO MUNDO
Salvo sem pressa um
cristal de rocha, uma
medalha; salvo um verso
e uma pluma no ar;
um cheiro a pão,
uma janela sobre o nada
aberta de par em par.
Ángel Crespo (Alcolea de Calatrava, 1926 - Barcelona, 1995)
30 Poemas (1984)
versão de Eugénio de Andrade (Póvoa de Atalaia, Fundão, 1923 - Porto, 2005)
O MEU TIO DE NANTES
"Nós íamos a pé para os aterros do rio e demorávamos mais de uma hora a chegar lá, troc, troc, por aquelas veredas abaixo e ele no seu cestinho de vime à cabeça da tia Teresa que já teria para aí uns dezoito ou dezanove anos (... ...) Depois pousava-o numa sombra, ou embrulhadinho em cobertores, no pino do inverno, e quando ele chorava muito ela dizia-me assim: «Ó Gilda toma lá conta dele que tu és ainda muito pequenina para andares aqui com as perninhas dentro desta água tão fria o dia inteiro.» E às vezes era eu que ficava com ele ao colo. Eu acho que ele chorava de fome, coitadinho, e eu abanava-o, abanava-o até a tia Teresa ter outra vez um bocadinho de leite para ele mamar porque ela tinha muito pouco leite. Ó filho, quando hoje me lembro disto tudo até me parece que aquilo não pode ter acontecido: irmos três garotas, no pino do frio e do calor, para o Cabeço do Pião com uma merendita para o dia inteiro e a tia Teresa com aquela cestinha de vime à cabeça, com o Floriano lá dentro, que veio a casar com uma Palmira de Moncorvo e eram primos da Fernanda do Lúcio que trabalhava na Câmara do Barreiro e que o marido a deixou. E passávamos o dia inteiro a arear, a arear dentro do rio... e aquele menino à cabeça para trás e para diante.
Ai filho(...)"
(Pg. 79-80)
Este belíssimo livro, que se lê com gula e deleite, é assinado por Carlos Daniel. Contudo, podemos afirmar que a verdadeira autora é a Senhora sua Mãe, Dona Gilda, que em grande parte lho 'ditou', através de longos telefonemas ou em conversas dispersas ao longo da vida. A Carlos Daniel coube a meritória tarefa de, com talento e arte, converter os monólogos telefónicos e os pitorescos relatos da anciã em belíssimas peças de prosa.
Um abraço de parabéns, Carlos Daniel. Antevejo uma sessão animada e enriquecedora, na qual, com muita pena minha, não poderei estar presente.
F. Faria
SONETO DA VISITAÇÃO