Pelo Tejo vai-se para o mundo (04)

 UMA ALEGRE PRUDÊNCIA

(César Franck: Sonata para Violoncelo e Piano em Lá Maior)

Tanto foi o que ignorei e o que perdi.

E no entanto salva-me o poderoso

som de Jacqueline du Prè, a violoncelista

que morreu muito jovem.

Cada um é o solista do seu próprio silêncio:

tem de saber muito bem quando deve entrar.

Se calhar sou um rato empedernido pela dor

que numa manhã de Primavera

parou para ouvir o canto dos pássaros.

UNA ALEGRE PRUDÈNCIA

(César Franck: Sonata per a violoncel i piano en la major)

És tant el que he ignorat i el que he perdut.

I, en canvi, com em salva aquell so poderós

de Jacqueline du Prè, la violoncel-lista

que va morir tan jove.

Cadascú és el solista del seu propi silenci:

li cal saber molt bé quan ha d'entrar.

Potser soc una rata que el dolor

va endurir i que, un matí de primavera,

s'ha parat a escoltar el cant dels ocells.

Joan Margarit em "Animal de Bosque"

Tradução de Àlex Tarradellas, Rita Custódio e Miguel Filipe Mochila

Língua Morta | Flâneur

Abril de 2024

Pelo Tejo vai-se para o mundo (01)

 TANTAS CIDADES A QUE DEVÍAMOS TER IDO

O nosso sonho é feito de cidades cultas,

com música e cafés familiares,

a majestade de um porto e estações

de ferro e de vidro com comboios brunidos pela noite

e pela chuva, a mesma chuva 

que nos acompanha num pequeno hotel

ou nas janelas de um museu.

Há recantos ao abrigo de grandes árvores,

gente calada, educada e bem vestida

e as silenciosas livrarias

onde os olhos vagueiam enquanto cai a tarde.

Tantas cidades onde devíamos ter ido, meu amor.

A lua emerge para lá daquelas pontes de ferro

dos anos que mudaram a nossa lei.

Desde então o tempo é uma chuva

que nos inunda como inunda os telhados.

Mas na luz do pátio vemos os templos

de mármore branco e dourado travertino.

Encontramos, nas ruas de pequenas aldeias,

faustosos estuques cor de terra

esgrafiados pelo vento. Esta casa

da varanda e do pátio tem uma luz

de conversas e conforto. De nós,

aquele que ficar terá por companhia

a memória do cipreste e das heras

até nos reencontrarmos nas cidades do sonho.

Joan Margarit em L'Ordre Del Temps (1975-1986)

Da antologia Misteriosamente Feliz (Língua Morta, 2015)